حين كانت الأرض موعد الفرح، وكان المطر أول بشائر الرزق
سحابة الصيف عِلّة وزلّة يا الله على الهوب مطر يسكب يا لها من ذكرى…
عبارة صغيرة، لكنها تفتح في الذاكرة أبوابا واسعة على زمنٍ بعيد، زمن كانت فيه للأرض حكاية، وللمطر فرحة، وللزراعة طقوسها وأهازيجها، وكان الإنسان أكثر قربا من التراب والسماء، وأكثر التصاقا بتفاصيل الحياة البسيطة.
كانت سحابة الصيف يومها لا تمر في السماء كعابر سبيل؛ كانت تستقبل بالعيون والقلوب، ويتابعها الناس بشغف، وكأنهم ينتظرون رسالة تحمل إليها بشرى الموسم فإذا تجمعت الغيوم، وتغير لون السماء، وبدأ البرق يلمع في الأفق، ارتفعت أصوات الفرح، وتحركت الهمم نحو الحقول، فالأرض عطشى، والبذور تنتظر لحظة ميلادها، والموسم يبدأ من قطرة.
وفي مواسم الزراعة كان للهزيج حضوره الجميل نردد الكلمات ونحن نبذر الحب في باطن الأرض، ونلقي البذور كما يلقي الإنسان أمنياته في رحم المستقبل لم تكن تلك الأهازيج مجرد أصوات تتردد في الفضاء، بل كانت جزءا من العمل، تمنح اليد نشاطا، والقلب فرحا، والروح يقينا بأن ما يزرع اليوم سيأتي يوم ويثمر.
كانت الزراعة أول الحكاية نضع الحب في التراب، ونضع معه الدعاء والأمل ثم ننتظر المطر، لا باعتباره ماء فقط، بل باعتباره وعدا بالحياة وكانت كل قطرة تهبط على الأرض تشبه بشارة صغيرة، تقول للفلاح لا تقلق، فالأرض ما زالت قادرة على العطاء.
وكانت أصواتنا تمتزج بصوت المطر، وبأصوات العصافير، وبحفيف الأشجار، فتتشكل من حولنا سيمفونية ريفية لا يمكن أن تتكرر بالطريقة نفسها كان للمكان صوته، وللتراب رائحته، وللمطر موسيقاه، وللإنسان أغنيته التي ورثها عن الآباء والأجداد.
ومن بين تلك المشاهد التي لا تزال عالقة في الذاكرة، صورة العُقاب وهو يخرج في ساعات الصباح الباكر أو مع مغيب الشمس، حين تهدأ حرارة النهار وتبدأ الأرض تستعيد سكونها كان يتحرك في الحقول بخطوات متناسقة، وينبش التراب بمنقاره وقدميه، يبحث عن الحب والبذور والحشرات التي يقتات عليها وكان حضوره جزءا من المشهد الطبيعي؛ طائر يعرف مواعيد الأرض، ويعيش على إيقاعها، كما كان الإنسان يعرف مواسمها ويقيس أيامه بها.
كم كانت تلك التفاصيل عادية في أعيننا ونحن نعيشها، لكنها اليوم أصبحت كنوزا من الذاكرة!
لم نكن نعرف آنذاك أننا نعيش لحظات ستصبح بعد سنوات طويلة أجمل ما نستعيده حين يثقل بنا الحاضر لم نكن نلتفت إلى شكل الغروب، ولا إلى لون الغيم، ولا إلى أصوات الطيور، ولا إلى وقع خطوات المزارعين في الحقول؛ لأننا كنا نعيش تلك الأشياء بكامل أرواحنا، لا نحتاج إلى تصويرها أو توثيقها، فقد كانت الذاكرة وحدها تحفظها.
وفي تلك اللحظات كان الشوق يجد طريقه إلى القلب، فتتردد في داخله كلمات
وما بين شوقين قلبي فيك يرتحلُ
يا قاب قوسين، ما للشوق لا يصلُ
وكأن الإنسان كان يرتحل بين شوقين شوق إلى الأرض التي تمنحه الحياة، وشوق إلى المطر الذي يوقظ فيها الحياة شوق إلى الماضي حين كانت الأيام أبسط، والقلوب أقرب والعمل مشتركا، والفرحة تصنع من أشياء صغيرة لا تحتاج إلى كثير من المال ولا كثير من الكلام
كانت الزراعة تجمع الناس كما تجمعهم الأفراح يلتقي الرجال في الحقول، وتتعالى الأصوات، وتتحرك الأيدي، ويشترك الجميع في صناعة موسم جديد كان التعب موجودا، نعم لكنه كان تعبا جميلا؛ لأن وراءه ثمرة ينتظرها الجميع. وكان الإنسان يشعر أنه جزء من الأرض، لا مجرد عابر فوقها.
وحين تهطل السماء كان المشهد يتغير كله تفوح رائحة التراب المبتل، وتتفتح في النفس نوافذ قديمة، ويشعر المرء أن الأرض نفسها تتنفس تتجمع المياه في مساربها، وتغتسل الحقول، وتبدأ البذور رحلتها الخفية في أعماق التربة وما هي إلا أيام حتى تظهر أولى علامات الحياة؛ نبتة صغيرة تشق طريقها نحو الضوء، فتملأ القلب فرحا لا يوصف.
كان الفلاح يعرف أن الحياة لا تأتي دفعة واحدة؛ يبدأها بحبة، ويصبر عليها ويرعاها وينتظر المطر، ثم ينتظر الثمرة ولعل في الزراعة درسا عظيما للحياة أن الأشياء الجميلة تحتاج إلى صبر، وأن ما نزرعه اليوم قد لا نراه غدا، لكنه سيأتي يوما ويؤتي ثماره.
واليوم حين نستعيد تلك الأيام، لا نستعيد الزراعة وحدها، بل نستعيد وجوها غابت، وأصواتا خفتت، وأيدي كانت تعمل معنا، وقلوبا كانت تفرح بالمطر كما تفرح بالعيد نستعيد آباء وأمهات وأجدادا كانوا يعرفون قيمة الحبة، ويحترمون الأرض، ويحسبون للمطر ألف حساب، لأن حياتهم كانت مرتبطة بما تمنحه السماء وما تنبته الأرض.
نستعيد زمنا لم تكن فيه الوفرة هي معيار السعادة كان القليل كثيرا حين تتقاسمه القلوب وكانت حبة القمح تحمل معنى الرزق، ورائحة التراب تحمل معنى الوطن، وقطرة المطر تحمل معنى الأمل.
ولعل أجمل ما في تلك الذكريات أنها لا تعود إلينا كما كانت، بل تعود محملة بشيء من الشجن فكلما رأينا سحابة صيف، أو سمعنا صوت المطر، أو مررنا بحقل أخضر، عاد بنا الحنين إلى هناك إلى البدايات الأولى إلى مواسم البذر، إلى الأهازيج إلى الحقول، إلى العصافير، وإلى ذلك الزمن الذي كان فيه القلب يجد فرحه في أبسط الأشياء.
سحابة الصيف عِلّة وزلّة يا الله على الهوب مطر يسكب ليست مجرد اهزيج قديم إنها مفتاح لذاكرة كاملة ذاكرة أرض كانت تزرع بالحب، وتروى بالأمل وتحصد بالشكر.
وما أجمل أن يبقى في داخل الإنسان شيء من ذلك الفلاح القديم؛ شيء يؤمن أن الأرض مهما جفت ستخضر، وأن السماء مهما تأخرت ستمطر، وأن البذرة التي تدفن في الظلام قد تحمل في داخلها شجرةً كاملة.
لقد تغيرت الأيام وتبدلت الحياة وتباعد الإنسان عن كثير من تفاصيل الأرض، لكن الذاكرة لا تزال تحفظ تلك الأهازيج، وتسمع وقع الخطوات في الحقول، وترى العُقاب وهو ينبش التراب وتشم رائحة المطر الأولى.
وما بين سحابة عابرة وذكرى مقيمة يظل القلب مسافرا إلى ذلك الزمن الجميل؛ زمن كانت فيه الأرض موعد الفرح، والزراعة أول الحكاية، والمطر بشارة الرزق، وكانت الحياة تزرع في التراب… فتثمر في القلب قبل أن تثمر في الحقول.
